Paroles: Henri Tachan. Le Temps Des Mitaines.

Les petits garcons ont mis leurs mitaines,
Et, dans la foret, vont cherchant le loup,
Parmi farfadets et croquemitaines,
Le loup defendu, le grand loup-garou...

Les petites filles ont mis leurs sabots
Claquant au soleil, et longs bas de laine,
Sur l'arbre fige, crevent les corbeaux,
Sur l'arbre, la-haut, a la file indienne...

Elles ouvrent des boites, sortent des poupees,
Repeignent les tresses et rient aux eclats,
Trop loin de leur mere, transis et groupes,
Dans la neige meurent quatre chinchillas!

Les petits enfants sauront bien quand meme,
Que Paques ou Noel, ca n'existe pas,
Plus tard, bien plus tard, au temps des "je t'aime",
Au temps a venir ou en ce temps-la...

Le temps des fusils, des mortes Marlene,
Des matins troues d'obus en eclats,
Des gros sous caches dans les bas de laine,
Du pain refuse a ces pauvres-la...

Et ils grandiront, le c?ur plein de haine,
D'anciennes frayeurs riant aux eclats,
Ils iront chasser l'homme dans la plaine
Et verront soudain passer le Horla!

Ou est-il, mon Dieu, le temps des sabots,
Ce temps d'insouciance et de mes mitaines,
Ou tranquillement crevaient les corbeaux,
Sur l'arbre, la-haut, a la file indienne?