Paroles: Jean Ferrat. Les Touristes Partis.

Les touristes, touristes partis
Le village petit a petit
Retrouve face a lui-meme
Sa verite, ses problemes
Les touristes, touristes partis

La vie semble marquer la pose
Les belles n'iront plus au bois
Je vous aime metamorphoses
Des saisons vertes aux abois
De champignons et de chataignes
De terre et de genets mouilles
Le coin des cheminees s'impregne
Du parfum des longues veillees

Les touristes, touristes partis
Le village petit a petit
Retrouve face a lui-meme
Sa verite, ses problemes
Les touristes, touristes partis

Les vieux se chauffent en silence
Sur cette place sans un bruit
Un soleil pale de faience
Sur leurs epaules s'assoupit
On parle de peche et de chasse
On joue aux des ou aux tarots
Les enfants montent d'une classe
Les femmes changent de tricot

Les touristes, touristes partis
Le village petit a petit
Retrouve face a lui-meme
Sa verite, ses problemes
Les touristes, touristes partis

Les rivalites de clocher
En de secrets conciliabules
Le long des ruelles cachees
Couvent au feu du crepuscule
Ici nul n'oublie jamais rien
Ni ce que fut votre grand-pere
Ni ce que vous faisiez gamin
Quand vous alliez a la riviere

Les touristes, touristes partis
Le village petit a petit
Retrouve face a lui-meme
Sa verite, ses problemes
Les touristes, touristes partis

Partout les hommes sont les memes
Ici sans doute comme ailleurs
Ils lancent au loin leur " je t'aime "
Le ventre noue par la peur
Le ventre noue par la peur
De l'avenir insaisissable
Toujours en quete d'un coupable
Toujours en quete du bonheur